miércoles, 3 de agosto de 2011

non serviam

este blog no es privado, pero tampoco público
en él se escritura una parte de mí, la que es susceptible de un registro;
la otra, la más verdadera, vive en una calle, respira, tiene algunas esperanzas;
quiero decir (o repetir) lo ya sabido: son los actos concretos,
las omisiones, las promesas cumplidas o no, lo único cierto
respecto de alguien o de mí, y es lo que se debe observar

yo no soy estas palabras; como cualquiera, soy alguien solo,
que a veces, al atardecer, se mira las manos

todo medio o intermedio es ficción
y distancia; pero sí consiguen construir una verdad
aunque ajena de la historia personal o de lo humano;
una verdad verdadera en su ámbito y semántica
que hoy se quiere ver como experiencia, como vida

porque aquí somos y ocultamos
lo que queremos, y cerramos la puerta,
porque no habrá cómo golpearla;
porque es más cómodo y no obliga,
no hay ojos que se miren,
o que miren o nos vean,
así también harán nuestros hijos
con nosotros, ya lo hacen

lo remoto, estos soportes, no constituyen
más que una ilusión
de realidad o de cercanía,
pero así viene el futuro,
las personas, lo normal,
y convencidas

naturalmente que no soy nada
para quiénes su programática
y su estrategia han demostrado
ser exitosas,
ahí está el mundo,
no es para mí

jueves, 10 de marzo de 2011

padre, los amé mucho

 
hoy los extraño, no se los dije lo suficiente;
donde sea que estén, si tú puedes abrazarla, 
dile que la quiero
y sepan que mi vida ha sido maravillosa







si no es para intentar esto, no vale la pena ser músico, 4000 libros leídos en su depto. en N.York

domingo, 6 de febrero de 2011

la situación nos pide

nos exige

sacudirnos simplemente
   nuestros dramas, como si fuesen
   pelusas o polen amarillo
   caído sobre los hombros

la ciudad ha crecido
   tanto,
no nos veremos nuevamente

   sino por casualidad
   cuando los días hayan
   desgastado
   este dolor
   lo hayan pulido
   hasta volverlo
   inofensivo, adolescente
   y vergonzoso

ahora somos fuertes
somos inaccesibles
a las ofensas o abandonos

somos estancos
    a nuestros sueños
    reiteradamente rotos,
    tantas veces rotos
    que ya cambiaron
    de nombre

estancos
   a cualqier deseo
   de permanencia,
   a cualquier pequeño apego
   (por si acaso crece, por si acaso
     tira una raíz)

estancos
    a cualquier gesto que sin retribución
    se quede
    un momento enredado
    en el pelo, demorado, entibiado
    en la mirada
    sin buscar ni esperar ni exigir
    exhibiciones, maestrías orales
    o ventrales
nada
    sólo irse quedando

    como si rota la armadura
    del regazo,
    pudiéramos dejar allí
    una fracción del tiempo,
    del cuerpo, una fracción
    de voluntad rendida

y una mano remota
   y tenue
   nos rozara
y un espacio escondido
   abriese su ventana
   a una luz tibia
   que pareció haber
   estado esperando
   detrás de cada sombra
   que no vimos,
porque siempre la luz
    llegó de frente
    y no hubo la ocasión
    o la paciencia,
todo parecía certero
    y absoluto,
la obligación siempre fue
    sobrevivir

                             II
pero fue tan intenso
    el azul de aquellos
    no me olvides
    y descarada su belleza
    que en esta calle
    del fin del mundo
resbalaste bajo mis párpados
    cayendo,
    como el telón de un acto
    erróneamente interrumpido
    como un desliz

y ahora esta partícula de arena
    adherida al lacrimal
    esta fábrica de llantos
    esta molestia indeleble
no habrá cómo
                       sacarla

viernes, 24 de diciembre de 2010

jueves, 7 de octubre de 2010

esta mañana

se apoyó el sol
sobre mi cuerpo

arrastró su cálido
aliento
desde mis pies
hasta mi cintura
lentamente,
demoró allí
su recorrido
como una amante
dedicada

subió girando
en torno mío
hasta mis ojos,
decidido
ingrávido
absoluto

te trajo entonces
de repente,
apoyando tu pecho
tibio
sobre mi lengua
como si fueses
el pan recién
consagrado

y te entregó a mí
en un intenso
altar de luz

como a una hija,
una princesa

radiante